J'vois de plus en plus de publications qui feraient passer le plus classique des resaux sociaux pour le plus hostile des terrains de chasse. On se perd entre les jeunes demoiselles qui recherchent un mec mortel, et les mecs mortels qui se renseignent sur "combien ça coute et comment ça s'passe pour acheter une femme en Ukraine".
A mon tour cette fois de me représenter ce que serait la femme parfaite. C'est pas tant une annonce, mais si jamais elle existe et venait à tomber sur cet article, qu'elle se sente libre de m'envoyer un poke, je poke toujours en retour, même si je sais toujours pas à quoi ça sert.
Ma femme parfaite serait une femme. Logique mais pas tant que ça, je dis femme et pas individu de sexe féminin. Vous faites peut-être pas la difference, mais quand tu sors d'une relation ou ta copine te battait au bras de fer, ou te battait avec une barre de fer, tu comprends beaucoup mieux la nuance.
Elle aurait tout d'une poétesse, la poésie en moins. Elle m'écrirait des lettres d'amour qui parleraient de sodomie, et dessinerait des sex toys en bas de la page.
Elle ne me dirait rien quand je viderais des bouteilles les soirs de semaines, m'aidrait à les finir et me trainerait jusqu'à mon lit. Pour pas que j'me vexe, le lendmain elle me dirait que j'ai été une bête, alors qu'en réalité je me serais endormi au milieu de l'action.
Je pourrais passer des nuits entières à la regarder dormir, à me servir des traits de son visage comme inspiration pour écrire des lignes plus sublimes les unes que les autres, qu'elle lirait en me disant "ça va, c'est pas mal", pour que j'fasse encore mieux la fois d'après. Elle me suivrait dans mes pulsions artistiques, se foutrait bien que je chante comme une poele à frire, que je joue de la guitare à en faire vomir les cordes ou que je desinne comme un enfant dislexique, elle serait toujours la à me dire que c'est super.
Nos soirées seraient d'un ennui passionnant, une sorte de train-train rythmé, une minute de silence au milieu d'un concert de hard rock. On mettrait une playlist trouvée au hasard, et on aurait la flemme de changer de musique, du coup on passerait des heures avec des chansons passées de mode en même temps que les piercings dans les casquettes. On s'en rendrait pas compte parce qu'elle serait trop occupée à me raconter des blagues que je ferais semblant de pas connaitre, puis je lui dirais "tu devineras jamais ce qui m'est arrivé cet après midi", et lui raconterais une scène d'un film qu'elle ferait semblant de ne pas avoir vu.
On commencerait des films qu'on finirait jamais, et on rigolerait des fautes de Francais des filles dans les télé-réalité.
Elle cuisinerait à peu-près aussi mal que moi, alors on s'y mettrait à deux pour essayer de préparer quelquechose de mangeable, qui serait tout sauf mangeable. On avalerait une bouchée, on se regarderait en pouffant de rire et on appelerait un livreur de sushis.
J'oublierais de faire le ménage une fois sur deux, mais elle serait quand même contente parce que j'aurais pensé à baisser la cuvette, puis elle nettoierait en fredonnant des morcaux de country, un chapeau de cowboy vissé sur la tête.
On s'aimerait et on le saurait, sans avoir besoin de se le rabacher. Elle n'aurait pas mon numero et encore moins de compte Facebook.
On begayerait à chaque tentative de "je t'aime", et on aurait de toute façons aucune raison de se le dire, tant ça paraitrait évident. Tant nos regards le diraient à notre place. Tant ma voix deviendrait tendre lorsque je prononcerais son prénom et tant sa peau deviendrait douce lorsque mes mains l'effleureraient.
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